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    “我就觉得，你不像是在奔前程。”江妈妈声音有些发哑，“像是在逃命。”

    江辞心口一缩。

    他低头看着水杯里晃动的水纹。

    江妈妈不知道系统。

    她不知道那串红色的寿命倒计时。

    但她凭着直觉，戳穿了他过去三年里最大的恐惧。

    逃命。

    这就是他一直以来的状态。

    “以前是有点。”江辞声音很低。

    江妈妈没有说话，静静等着。

    “那时候怕停下来。”江辞抬起头，看着远处黑沉沉的夜空。

    “现在呢？”江妈妈问。

    江辞看着远处万家灯火。

    “现在不怕了。”江辞转过头，看着江妈妈。

    江妈妈没有问他为什么之前怕，也没有问为什么现在不怕。

    她伸出手，轻轻拍了拍江辞放在膝盖上的手背。

    江辞反手握住那只粗糙的手。

    “妈。”江辞声音平稳，“我现在不疼了。”

    江妈妈点点头，把手抽回来，站起身。“早点睡。明天去菜市场买条鱼。”

    江辞目送她走回客厅。

    夜里十一半。

    江辞回到自己小时候的房间。

    房间不大。

    靠墙摆着一张旧书桌。书

    桌角落里整齐地堆着几本高中时代的辅导教材。

    墙上贴着几张褪色的三好学生奖状。

    窗台上放着一小盆江妈妈养的多肉植物。

    江辞躺在单人床上。

    床单带着阳光晒过的洗衣粉味道。

    按照以往的习惯，每次经历这种深度的情绪波动，他都会习惯性地唤出系统，去确认那串续命的数字。

    那个念头在脑海中准时冒了出来。

    江辞盯着天花板。

    厨房的水管发出轻微的“滴答”声。

    楼上有人拖动椅子，木腿在地板上摩擦。

    江辞没有呼叫系统。

    那个查看寿命的念头在脑海里停留了两秒，然后慢慢熄灭。

    他突然意识到，自己已很久没有主动去关注那个数字了。

    江辞闭上眼睛。

    他没有确认数字，也没有等待任何提示音。

    几分钟后，他睡着了。

    　　


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